La tarde susurraba como un labio en pasión. El sol, viejo ya, ponía sus besos laxos sobre mis dedos.
Dentro de mí jugueteaba el misterio. Fuera, a mi alrededor, jugueteaba el viento. A mis pies la tierra persistía en su función creadora. Y así fue como llegué al jardín de rosas.
Abiertas estaban como bocas de mujer; aterciopeladas como frase masculina; espinosas como sendas del amor.
—¿Qué hacéis, dulces amigas mías, madres de la miel? ¿Qué hacéis, esclavas de la tierra, preferidas del sol, amantes de las mariposas?
Y como no me respondieron me acerqué a un rosal buscando su secreto.
Erizó sus espinas por defender sus capullos y se movió al soplo del viento como diciendo: ¡no! ¡no!
Mas su perfume me había envuelto ya, se me entregaba.
Extendí una mano para cortar sus flores, pero llegó hasta ellas y las acarició suavemente. Extendí la otra, creyéndola más cruel, pero ambas se adormecieron sobre los capullos.
Poco a poco mis brazos rodearon al rosal y lo acercaron a mi rostro...El aroma de las rosas me sutilizaba el alma: las espinas me desgarraban la garganta.
Y como bajo la exaltación del espíritu y el dolor de mis heridas yo tuviera consciencia de la Eternidad, no supe distinguir si en tal momento me poseían el Amor o la Muerte.
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